STEFANO MANNUCCI

D'amore e di rabbia inun tempo di guerra

ISBN: 9786050439205

Questo libro è stato realizzato con StreetLib Write

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un prodotto di Simplicissimus Book Farm

Indice dei contenuti

D'amore E Di Rabbia In Un

Tempo Di Guerra5

La Memoria È Una Pistola 6

Quel Giorno Di Fine

Gennaio 7

Barricate E Poesia 10

Bevevamo Vino Nelle Sere

Vuote 13

L'uomo Di Creta 15

Promessa 17

D'amore E Di Rabbia In Un

Tempo Di Guerra 19

I Tuoi Occhi Sono L'assenzio 26

Assassinio Di Un Poeta 28

Un Tramonto Rosso Porpora 30

In Un Giorno Di Pioggia 34

L'ultima Notte Di Amore 39

Quando... 45

Anima Ribelle 48

Luna Rossa 51

Le Mie Ali Distese Ad

Abbracciarti 53

Clandestino 55

La Pistola Di Elena 57

In Quel Giorno Di Aprile 58

Soldato 61

Figlio Della Guerra 65

Bambino 66

Notte Clandestina 70

L'addio 72

Un'orma Dalla Pioggia

Sommersa 76

Il Disertore 83

Uomini In Guerra 90

Signore 94

Corri Ragazzo 98

Un Battito Di Ali Dopo La

Strage 99

Tristezza D'autunno 105

La Disobbedienza È Una

Poesia 113

La Fine Di Un Lavoro 116

Vagabondando 118

In Compagnia Della Luna 120

Aspetterò L'autunno 124

Esilio 126

Compagno Di Sbronze 128

Ian 132

Perle 135

Le Vie Della Mente 136

L'eterno Conflitto 137

Notte 138

Origami 140

Orizzonte Luna 141

Angeli Nella Desolazione 142

Insegnami Una Preghiera 143

Come Note Di Viole 145

Il Libro 147

L'autore 148

Dello Stesso Autore 149

Copyright 150

Contatti 151

D'amore E Di Rabbia In UnTempo Di Guerra

La Memoria È Una Pistola

La memoria è una pistola

e le fotografie

sono le sue pallottole.

Ad aprire ferite nell'anima

che il tempo

forse

mai più rimarginerà.

Roma, febbraio 2006

Quel Giorno Di Fine Gennaio

C'erano dieci gradi sotto zero,

quel giorno di fine gennaio.

Camminavo con mia moglie al fianco

e mio figlio morto in collo.

Intorno,

uomini di pelle ed ossa,

dalla fatica,

crollavano al suolo.

Una bambina correva

ad abbracciare la madre,

ma la guardia

mirò al suo cuore,

e la neve bevve

il suo sangue.

E la neve coprì

il suo corpo inerme.

Persone senza nome

eravamo,

un numero tatuato

sulla pelle del braccio,

cicatrice

che riportava alla realtà

in quel dannato viaggio.

Gli occhi persi

in un cielo spento,

tagliato

dal filo spinato.

Fragili ombre -

a tremare nel gelo -

eravamo,

come petali di fiore

piegati nel vento.

E dalle nuvole

comparvero i camini.

Si rabbuiarono

i nostri volti chini.

Dagli occhi chiusi

uscirono lacrime.

Batteva impazzito

il cuore esangue.

Ci mettemmo in fila,

il nostro turno

aspettando,

e nelle bocche

bestemmie e preghiere

mormorando.

Entrai,

salutando mia moglie,

e non rividi più

la neve

tingersi d'azzurro

all'orizzonte.

Roma, dicembre 1992

Barricate E Poesia

Ricordo con rabbia

quei giorni di lotta

e dolce rivolta.

Correvamo nelle strade

per fuggire

la repressione.

Poi - in sfatti letti

di fredde stanze

prese in affitto -

bruciavamo i nostri cuori

persi nelle tasche

di vecchi usati eskimo.

Abbracciati dietro un vetro

di grigie luci

in città spenta -

in livide albe sconfitte -

noi aspettavamo

la rivoluzione.

Sussurra il vento

come in quelle sere

di nostro sporco amore.

Un sogno piangeva

in palmi serrati

su bianco selciato.

Un'ultima promessa

di speranze lontane

sul tuo viso.

Poi,

colpi forti alla porta:

«Fermi tutti, polizia!»

Ma con gli occhi feriti

ed un brillantino al naso

sei fuggita

su una strada lastricata

di lacrime di brina

e libertà.

In questi mesi tristi

di rabbia e paura,

barricate e poesia.

In questi mesi fragili,

anima infranta

nella solitudine.

Tienimi per mano,

stringimi forte,

per non cadere.

E dormi un poco,

piccola,

sotto una luna d'Irlanda.

Roma, ottobre 1994.

Bevevamo Vino Nelle Sere Vuote

Bevevamo vino

nelle sere vuote,

per poi danzare abbracciati

nelle strade grigie,

con i vetri rotti

e le lacrime leggere

sotto i nostri piedi,

che seppur teneri,

tuttavia,

mai si ferivano.

Credevamo

di essere invincibili.

Credevamo

di essere eterni.

Ma il destino

fu più forte di noi.

E come farfalle

uccise dal vento,

siamo caduti,

con un grido

spezzato in gola

e i tuoi seni tristi

verso un cielo ferito

insanguinato.

Roma, ottobre 1996

L'uomo Di Creta

L'uomo di creta,

contro il tempo,

si sfalda

in briciole d'infanzia,

che riempiono i suoi occhi

di fulgidi diamanti perduti.

Un sogno pende

fra le sue dita:

di perdersi

nel nulla della notte.

Fragile.

Trascinato

come una foglia

in un caldo vortice

di sensazioni.

Urla

come una preda in gabbia,

piangendo lacrime d'argilla

che bruciano la pelle

dei suoi ricordi.

Ingoia sabbia

e beve fango,

cullandosi abbandonato

nelle onde delle allucinazioni.

L'uomo di creta

cammina fra le stelle.

Ancora vivo

nonostante le ferite.

Poi,

s'adagia su una scia di pulviscolo.

Chiude gli occhi

nel sogno d'essere libero

e vola

l'uomo di creta.

Certaldo, maggio 1996

Promessa

E stai lì,

raccolta nei sospiri.

Nel silenzio

sussurra la tua tenerezza.

Disperdi nel vento

i tuoi petali tristi,

dolce fiore

stretto nel mio abbraccio.

Nutriti della gioia

di questi momenti,

per stagliarti alta

nel cielo

dei miei sentimenti.

Il mio amore

sarà una capanna

che ti proteggerà

dalla tempesta.

Sarò la pioggia

che rinfrescherà

il tuo viso.

Sarò il respiro

che carezzerà

i tuoi capelli.

Sarò il cuore

che batterà

fra le tue labbra.

Certaldo, maggio 1996

D'amore E Di Rabbia In Un TempoDi Guerra

Raccogli questo fiore caduto,

amore mio.

Raccogli queste lacrime,

e gettale in un fiume,

oltre gli argini

delle nostre scuse.

Raccogli gli anni corsi via,

i sogni, i sospiri, i pensieri,

la nostalgia.

Raccogli i ricordi di divertimento,

i ricordi persi nel vento,

i ricordi di tristezza,

i ricordi di amara violenza.

Raccogli i miei baci

che scivolavano

sulla tua pelle,

quando scioglievi

i tuoi capelli

sul mio petto,

e ti stringevi a me

nell'oscurità della stanza,

ed ascoltavamo l'alba

accendersi

sui nostri corpi avvinti,

e sentivamo

le nostre fragili ali

quiete sussurrare

nel silenzio

delle nostre bocche chiuse

nell'attesa

di vedere la rivolta

incendiare e rovesciare

cuori apatici

e colorare le vie

di questo nostro quartiere

altrimenti arreso.

Raccogli questo selciato

scivolato sui nostri vent'anni,

su questa maturità precoce,

su quest'innocenza perduta.

Raccogli queste pietre

divelte dalla strada -

per essere lanciate

contro il cielo

e contro il potere,

oltre questo muro

nella cui ombra

si uccide e si muore -

aprendo sul selciato buche

che la pioggia

avrebbe riempito

e su cui il mattino dopo

i bambini

avrebbero giocato

allegri ed inconsapevoli.

Raccogli questa nostra resistenza,

i carri armati - schierati

al fondo della strada -

pronti ad avanzare,

e noi in piedi sulle barricate,

in bilico sui limiti

del nostro terrorismo

adolescenziale.

Raccogli i nostri cuori affannati

dalle eterne corse,

cercando di scappare

dai soldati,

dai proiettili,

da noi stessi,

da un destino estraneo

che si ostinava a seguirci.

Raccogli la nostra lotta

per essere vivi,

la nostra vita

per essere liberi.

Raccogli i lacrimogeni

che grigi riempivano la via

e scivolavano

fra i nostri capelli

come fili d'argento.

Raccogli il sangue

fra le macerie

di queste case

rase al suolo

di questa nostra terra

invasa.

Raccogli le notti in cui

vagavamo lungo le strade

rese vuote dal coprifuoco,

ubriachi di vino e poesia,

urlando verso le stelle

per spezzare il silenzio

che avvinghiava la città,

mentre lenta bruciava

di noia ed indifferenza,

delle loro bombe

e del nostro sangue.

Raccogli il silenzio

di queste giornate

iniziate in lotta,

ed abbandonate

a scivolare terse

in lente strazianti arrese.

Raccogli un altro giorno

velato a lutto

dalle nostre bandiere

che a mezz'asta sventolano

in un cielo nuvoloso e tetro.

Raccogli questo sole

spentosi in un un alone bianco,

una macchia persa

fra nuvole di fuliggine.

Raccogli gli abbracci

in cui ci chiudevamo

per allontanare

il freddo dell'inerzia,

e scacciare i fantasmi

di un passato senza bellezza.

Raccogli quella sera al porto,

quando - prima che

l'urlo di un gabbiano

il tuo sguardo portasse via -

tu mi regalasti

un ultimo sorriso

laccato di malinconia.

Raccogli mille luci nel cielo,

mille luci nelle mani,

mille stelle nei nostri occhi

rapiti da lampi lontani.

Raccogli queste mie parole

d'amore e di rabbia

in un tempo di guerra.

Raccogli la mia mano

e portala al viso,

e - poggiata la tua guancia

nell'incavo del mio palmo -

dimentica i giorni tristi

e le brutte stagioni,

dimentica il freddo,

dimentica il dolore,

dimentica il fango

sugli stivali

e sui bambini

che disegnavi

sulla tela del tuo cuore,

dimentica tutte le cose cattive,

e quella vaga voglia di morire

che da giovani

ci assaliva

nei momenti cupi.

E non temere di sognare,

e non temere di sperare,

e non temere di lottare,

perché un giorno

questa guerra finirà,

e la polvere che alziamo,

strisciando

sotto le ingiustizie,

si alzerà fino alle stelle,

le ubriacherà,

le farà danzare

e le farà cadere

sopra i loro troni,

fino ad abbatterli

per sempre,

se non per noi,

allora

per i nostri figli.

Roma, marzo 2000

I Tuoi Occhi Sono L'assenzio

I tuoi occhi

sono l'assenzio

in cui sopisco

ogni dolore

ogni supplizio.

I tuoi occhi

come smeraldo

nel cui immenso abisso

io affondo

io sprofondo,

dimentico del tempo

e di ogni luogo,

dimentico dell'oscuro

di questo cielo tetro,

a cercare conforto

e chiedere perdono

per gli uomini

a cui la vita ho tolto

in questa immonda

guerra

che nell'anima

ha scavato

un'incolmabile

trincea.

Roma, marzo 2005

Il Libro

Un'antologia di poesie sull'amore, sulla

memoria, sulla guerra. Il trascorrere del

tempo e la malinconia, il dolore e la solitudine,

la morte e la speranza, il desiderio di amare e

di lottare: questi sono alcuni fra i temi che

caratterizzano questa raccolta, conducendo il

lettore in un viaggio nel profondo dell'animo

umano, nelle sue luci e nella sua oscurità.

L'autore

Nato a Roma nel 1975, Stefano Mannucci si

laurea presso la facoltà di Scienze Politiche

all'Università La Sapienza di Roma con una tesi

sulla produzione fotografica dell'Istituto Luce.

Dopo aver collaborato con alcune riviste e siti

di Storia Contemporanea, inizia a pubblicare

diversi saggi riguardanti la fotografia durante

gli anni della Seconda guerra mondiale, il

periodo del colonialismo italiano, la storia

dell'Istituto Luce, cercando di individuare

nelle fotografie ufficiali dell'epoca quei

dettagli ed indizi che possano descrivere la

realtà sociale al di là del messaggio

propagandistico. D'amore e di rabbia in un tempo

di guerra raccoglie le sue poesie scritte fra il

1991 ed il 2010.

Dello Stesso Autore

Saggistica:

Luce sulla guerra. La fotografia di guerra tra

propaganda e realtà. Italia 1940-45.

La guerra d'Etiopia. La fotografia strumento

dell'imperialismo fascista.

La fotografia dell'Istituto Luce. Storia e critica.

Narrativa:

L'uomo che dovevo uccidere.

Poesia:

D'amore e di ra bbia in un tempo di guerra.

Copyright

© Stefano Mannucci 2016

Tutti i diritti riservati.

In copertina: Dipinto di Emiliano Tatafiore

Progetto grafico: Stefano Mannucci / Emiliano

Tatafiore

Realizzazione grafica: Stefano Mannucci

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