Lisbona,    una  finestra  sul  mondo  e  su  se  stessi  

Tes3  e  foto  di  Marco  Bertagni  

Note  sfumate  di  fado  in  lontananza.    Miradouros  dissemina3  sulle  cime  dei  se<e  colli  della  cidade  branca.    Superfici  lisce  di  azulejos.    Sardinhas  grigliate  sul  ciglio  delle  vie.    Salsedine  dove  il  Tago  si  confonde  nel  mare.  

Lisbona   è   un   viaggio   a<raverso   i   sensi.   E’   unica,  magica.  Utopia   che   si   avvera.    Gli   estremi   trovano  una   loro   armonia:   la   Terra   ammicca   all’Oceano,   il  Passato  compenetra  il  Presente  e  insieme  guardano  al  Futuro.    I   conceL-­‐chiave   dell’essere   lusitano   –   il   viaggio,  anche   immaginario,   come   metafora   della   vita,   la  sacralità   del   tempo,   il   rispe<o   e   la   discrezione,   la  semplicità,  la  memoria  -­‐  si  librano  silenziosi  nell’aria  come   rondini   a   primavera,   si   intersecano,   si  sovrappongono   e   si   respirano   in   ogni   angolo   di  Lisbona.    

Alfama:   mel3ng   pot   di   indigeni,   immigra3   dalle  colonie  portoghesi,  viaggiatori  che   l’hanno  ele<a  a  proprio  nido.  Alfama:  janela  do  mundo,  una  finestra  sul   mondo,   su   Lisbona,   sulla   sua   storia,   e,  sopra<u<o,  su  noi  stessi.    Sedu3  su  una  panchina  di  una  qualsiasi  piazze<a  di  questo   distre<o,   la   vita   scorre:   viaggiatori   si  arrampicano   felici,   noncuran3   della   fa3ca,   senza  meta   per   le   scalinate   bianche,   una   signora  affacciata  alla  finestra  con  il  suo  cane,  un  marinaio  in   licenza   passeggia   con   la   sua   bella,   ghirlande  colorate  in  preparazione  della  festa  di  Sant’Antonio.    

E  poi,  d’improvviso,   il   sole  di  Lisbona  3  bacia   la  pelle;   3   sen3   vivo!   Percepisci   te   stesso,   in   un  tempo  e  in  uno  spazio  indetermina3,  eppure  qui  ed  ora.    

Lisbona  è  luce.  Alba  al  Miradouro  das  Portas  do  Sol.   Il   Tago   scorre   lento   e  maestoso  da  oriente  verso   il   suo   des3no,   dietro   alle   palme   che   si  slanciano   sui   teL   rossi   domina3   dai   profili   di  Sao   Vicente,   del   Pantheon   e   di   Sao   Miguel.  Miradouro   di   Santa   Luzia,   altro   belvedere,   tra  an3chi  azulejos  e  una  bouganville  in  fiore  per  sei  mesi.    

Scalinata  di  Rua  da  Oliveirinha:  c’è  una  piccola  via,  un   ristorante,   “A   Alfaminha”,   chiuso   e   decadente,  con   una   tendina   lisa   sovrastata   da   una   finestra  ro<a.   C’è   un   idrante   rosso   sull’angolo.   Alcune  scri<e   sui   muri.   Dei   saccheL   d’immondizia.   Un  piccione   che   vola   svogliato.   Un   bambino   con  pantaloni  cor3  che  passa  con  fare  spedito.  Stranieri  che  posano  per  una  foto.  Qualcuno  che  ha  coperto  la  scri<a  sui  muri.  Un  lampione  nero.  Un  altro  pezzo  di   vetro   della   finestra   che   cade.   Piccole   cose.   Ma  proprie  queste  coisas  pequenas  si  impara  ad  amare  a   Lisbona   e   può   capitare,   a   distanza   di   anni,   di  ritrovarsi   quasi   per   caso,   per   fado,   in   scorci  minimali  come  ques3  e  capire  che  qui  il  tempo  non  esiste,  o  forse  si  è  fermato.      

E  anche  noi  res3amo,  come  il  tempo,  immobili,  sospesi,  senza  parole.  Rua  do  Castelo  Picao,  Donha  Helena  e  Susana,  alfacinhas  di  razza  che  amano  questo  quar3ere  perché  qui  “è  come  se  fosse  un  luogo  a  sé,  una  ci<à  nella  ci<à,  dove  tuL  si  conoscono  e  si  ascoltano”.    

 Wim  Wenders,  la  ca<ura  dei  suoni  della  ci<à  in  “Lisbon  Story”  e  Teresa  Salgueiro  che  appare  come  una  visione  sulle  Escadinhas  de  Sao  Miguel,  la  sua  voce  raggiunge  l’anima  e  canta  l’essenza  di  Lisbona  con  un  fado  rivisitato,  moderno,  emozionante.    

Largo  do  Chafariz  de  Dentro,  Rua  dos  Remedios,  Rua   da   Saudade:   toponimi   insoli3,   soLli,  discre3,   misteriosi,   profondi,   mai   banali,   come  Lisbona.   Ecco,   la   saudade,   tra   le   parole   più  intraducibili,  ammanta  la  capitale  portoghese.    E’  nel  fado,  da  quelli  classici  di  Alfredo  Duarte  e  Amalia  Rodriguez  a  quelli  rivisita3  di  Mariza.      

E’   nel   calcio,   con   il   Benfica   che   non   riesce   a  tornare  ai  fas3  di  Eusebio,  la  pantera  nera.    

E’  negli  sguardi  e  nelle  movenze  dei  lusitani,  nei  ritmi   della   ci<à,   nelle   luci   del   tramonto   e   in  quelle  dell’alba.  Josè  Saramago  “non  parlò  quasi  mai  di  saudade”  ci   rivela  Pilar  del  Rio;  Tabucchi  invece,   la   definisce   come”   qualcosa   di  straziante,  ma  che  può  anche  intenerire  e  non  si  rivolge   solo   al   passato,  ma   anche   al   futuro”.   Si  può   avere   la   nostalgia   del   momento   che   state  vivendo  e  quindi  del  futuro.    

Bicos,   Praca   do   Comercio,   Baixa,   Rossìo,  Figueira.  Frango,  cozido  à  Portuguesa,  bacalhau,  sardinhas.  L’insegna   di   un’agenzia   di   viaggi   recita   “Vai   tu”  in   uno   scosceso   vicolo   di   Santa   Catarina.   Si,  andiamo!    

Cais  do  Sodrè,  Belèm,  il  Padrão  das  descobertas,  alla   foce   del   Tago.   I   grandi   viaggiatori  portoghesi,   da   Magellano   a   Vasco   da   Gama,  salpavano   da   qui   per   scoprire   il   mondo.   Si  sognano  i  propri  viaggi,  faL  e  da  fare.      

Si   a<raversa   il   fiume.   Rua   do   Ginjal   tra   vecchi  edifici   dismessi,   in   un   paesaggio   onirico,   alla  Manuel  de  Oliveiras.  Una  medusa  sulla  spiaggia  con  a  fianco  un   cuore  di   stoffa   rossa,  metafore  da   inventare,   immagini   simboliche,  o   forse  solo  una   mareggiata.   Chi   conosce   i   confini   tra  fantasia  e   realtà?  Un  uomo  che  a   ridosso  di  un  muro  bianco  e  con   il  Ponte  25  di  Aprile  a   fargli  da   quinta   teatrale,   cammina   verso   il   “Ponto  Final”,  le  colonne  d’Ercole  di  Lisbona.  

 E’  finito  il  viaggio?              

Marco  Bertagni  2015  

Il  viaggio  non  finisce  mai.  Solo  i  viaggiatori  finiscono.  E  anche  loro  possono  prolungarsi  in  memoria,  in  ricordo,  in  narrazione.  Quando  il  viaggiatore  si  è  seduto  sulla  sabbia  della  spiaggia  e  ha  de<o:  ”Non  c’è  altro  da  vedere”,  sapeva  che  non  era  vero.  La  fine  di  un  viaggio  è  solo  l’inizio  di  un  altro.  Bisogna  vedere  quel  che  non  si  è  visto,  vedere  di  nuovo  quel  che  si  è  già  visto,  vedere  in  Primavera  quel  che  si  era  visto  in  Estate,  vedere  di  giorno  quel  che  si  è  visto  di  no<e,  con  il  sole  dove  la  prima  volta  pioveva,  vedere  le  messi  verdi,  il  fru<o  maturo,  la  pietra  che  ha  cambiato  posto,  l’ombra  che  non  c’era.  Bisogna  ritornare  sui  passi  già  da3,  per  ripeterli,  e  per  tracciarvi  a  fianco  nuovi  cammini.  Bisogna  ricominciare  il  viaggio.  Sempre.     Josè  Saramago  

I  tes3  di  questo  reportage  di  viaggio   sono   liberamente  traL  dall’ar3colo  “LISBONA,  UNA  FINESTRA  SUL  MONDO  E   SU   SE   STESSI”,   in   corso   di  pubblicazione,   in   lingua  inglese,   su   MONTECRISTO,  CANADA,   editor   Jim   Tobler  (numero  di  Novembre  2015)