Quasi un madrigale

Il girasole piega a occidentee gi precipita il giorno nel suoocchio in rovina e l'aria dell'estates'addensa e gi curva le foglie e il fumodei cantieri. S'allontana con scorreresecco di nubi e stridere di fulminiquest'ultimo gioco del cielo. Ancora,e da anni, cara, ci ferma il mutarsidegli alberi stretti dentro la cerchiadei Navigli. Ma sempre il nostro giornoe sempre quel sole che se ne vacon il filo del suo raggio affettuoso.

Non ho pi ricordi, non voglio ricordare;la memoria risale dalla morte,la vita senza fine. Ogni giorno nostro. Uno si fermer per sempre,e tu con me, quando ci sembri tardi.Qui sull'argine del canale, i piediin altalena, come di fanciulli,guardiamo l'acqua, i primi rami dentroil suo colore verde che s'oscura.E l'uomo che in silenzio s'avvicinanon nasconde un coltello fra le mani,ma un fiore di geranio.Salvatore Quasimodo