WWW.RUBRIC.IT  

  1  

  Maria  Parisi    

PENSIERO  NOTTURNO  

Inizio  a  scrivere  il  mio  racconto...le  note  di  Bjork1  cullano  la  mia  vena  artistica  palpitante…  

...Proseguiva  la  notte  liquida  sulla  sua  via  solita.  Placida  rispondeva  alla  chiamata,  Madre  Oscura  che  tutto  avvolge  con  le  sue  spire  ospitali…  

 Era   stata   inneggiata,   e   il   suono   ritmico   dei   palmi   sudati   sulle   pelli   tese   dei   tamburi   consumati  agiva   da   richiamo   per   lo   spirito   acclamato,   una   guida   tribale   accompagnava   aritmicamente   la  notte…  

 L’edificio  era  fatiscente  ma  continuava  a  emanare  essenze  di  antichi  splendori.  

 Quello  che  era  stato  il  municipio  e  in  seguito  il  bordello  del  paese,  si  erigeva  ora  tra  le  sterpaglie  urticanti  e  i  ginepri.  La  sua  ombra  alla  luce  della  pallida  luna  piena,  timida  tra  le  nubi,  si  diffondeva  nel  giardino  abbandonato,  spettatore  antico  di  copiose  copulazioni  occasionali  e  retribuite...  

                                                                                                                         1 Bjork, Homogenic.

 WWW.RUBRIC.IT  

  2  

 Quello  che  era  stato  viveva  ancora  nelle   fondamenta  della  costruzione,  ogni  mattone  conteneva  gli  affanni  e  gli  spasmi  delle  donne  passate  che  lì  avevano  trovato  rifugio  dalla  strada  minacciosa.  Si  potevano  udire,  si  potevano  respirare,  ancora…  

Madyuc  era  lì,  inebriato  dai  battiti  ritmici  dei  tamburi  e  dall’ebbrezza  delle  droghe  condivise  con  la  comune,  un  microuniverso  bello  e  democratico  danzava  fluttuante  intorno  al  fuoco,  in  quella  che  fu  la   Camera   del   Gran   Consiglio   Comunale.   Non   rimanevano   che   alcune   flebili   tracce   di  quell’ambiente  che  fu…  

Ikuta  volava.  Alta  sovrastava  le  fiamme  con  la  sua  tunica.  

 Il  velo  candido  della  sua  veste  come  vento  accarezzava  il  calore  in  una  danza  di  contrasti  cromatici  ipnotizzanti.  

 Era  un  angelo  dalla  corona  di  fiori  gineprini,   le  sue  iridi  corvine  risplendevano  nell’umido  del  suo  occhio   assopito   e   riflettente   la   potenza   pirica,   inondavano   la   stanza,   pervadevano   gli   adepti  battenti  e  l’edificio,  tutto.  

 Il  potere  del  suo  spirito  non  aveva  confini,  e  con  lui  il  suo  corpo  palesava  la  sua  forza  libera.  

“SONO  STATA  INVOCATA”  

 L’anima  della  Notte  accrescerà  le  loro  esperienze  terrene  di  un  universo  nuovo,  un  neouniverso  da  esplorare,  conoscere  e  fondersi,  instaurando  un  legame  eternamente  toccante.  

 Si  acclama  la  Luna,  si  attende  lo  spirito  di  Madre  Benigna,  Sorella  Beatificante.  

Maduyc  la  amava.  

 Percepiva  il  suo  odore,  la  sua  essenza,  la  sua  anima.  

 L’aurea   di   Ikuta   diffondeva   nella   stanza   una   luce   calda,   un’atmosfera   placida,   dalla   quale   il  ragazzo  si  lasciava  inondare  abbandonandosi  all’abbraccio  iperuranico.  

 Lei  danzava  e  danzava  nella  frenesia,  la  sua  pelle  candida  rifletteva  il  rossore  della  fiamma  viva.  Il  Fuoco,  il  suo  cavaliere  nella  danza.  

 Si  fondeva  con  l’elemento,  Signore  primordiale,  il  suo  spirito.  

Devo   smetterla   di   perdermi   in   paroloni   e   termini   alti…devo   imparare   ad   accettare   umilmente   i  miei  limiti…(troppi  avverbi,  troppi  aggettivi...  “la  scrittura  destinata  agli  altri  deve  essere  chiara,  a  tratti  elementare,  schietta,  facilmente  arrivabile”,  dicono...).  

 La  notte,  nel  dormiveglia   spesso  vengo  pervasa  –  Avviluppata?  Avvolta?  Presa?...   alla   ricerca  di  vocaboli  facili…costretta  a  parole  quotidiane  –  dall’ispirazione…  –  forse  troppo  presuntuosa  –,  ma,  dannatamente,  giunge  insieme  al  sonno,  compagna  sua  di  viaggio,  ospite  clandestino,  trasportate  

 WWW.RUBRIC.IT  

  3  

dalla  quadriga  nera2,  con  la  ruota  appena  bagnata  dall’immersione  nelle  negre  acque  notturne…  –  il   classico   si   ripropone   prepotentemente.   “Scrivi   facile!”  mi   si   dice,   “Scrivi   ignorante!”   dico   io...  disdegnare  D’annunzio3  coi  suoi  arcaismi  sinonimici  sublimi,  abbracciare  Bukowsky4  col  suo  rozzo  lessico  da  bettola  alcolizzata,  ricco  di  apostrofi  populinistici,  lasciare  spazio  alla  surreale  semplicità  tipica  dello  stile  limpido  e  fiabesco  di  Jodorowsky5  –.  

 I  tempi  cambiano,  le  società,  quelle  che  si  definiscono  acculturate,  regrediscono,  inutile,  superfluo  auto   intrappolarsi   in   ragnatele   lessicali   e   grovigli   letterari   facilmente   incomprensibili,   di   troppo  elevato   livello,   a   volte,   persino   per   l’autore…   –   nuovamente   sto   esprimendo   concetti   lineari   in  modo  arzigogolato….ARZIGOGOLATO?  ma  perché  non   ricorrere   ad  un  più  quotidiano   “difficile”?  Forse  è  questa  la  via  giusta,  ascendere  alla  semplicità…  

 Umilmente  riconoscere  i  propri  limiti…  

 Accogliere  mestamente  l’inevitabile  ignoranza  dei  nostri  tempi…  

…inutile  cercare  il  Gran  Finale  Stupefacente…  

 Dalle  casse  risuona  lieve  la  voce  del  Maestro6.  

Credo  che  andrò  a  dormire.  

                                                                                                                          2 Catullo, Elegie di Ligdamo, elegia IV, vv.17-18 (penultimo esame... FILOLOGIA LATINA. Preparazione di 3 mesi con tanto di lezioni private… voto finale: 21!!! e tante grazie) 3 Gabriele D’annunzio, Alcione (reminiscenza del secondo esame di Letteratura italiana moderna e contemporanea, questo mi è piaciuto! 30!!!) 4 Bukowsky, Storie di ordinaria follia (lo leggo, inevitabilmente trascinata dalle correnti “pseudoalternative”... ma ne resto quotidianamente delusa) 5 Jodorowsky, Quando Teresa si arrabbiò con Dio (grande sorpresa… è il regalo cui ricorro maggiormente negli ultimi tempi, ma i destinatari vengono ogni volta attentamente eletti dopo attenta analisi) 6 Battiato, Introspettiva,(Povera patria) (su di lui nulla da aggiungere, direi)

 WWW.RUBRIC.IT  

  4  

BIOGRAFIA

Maria Parisi. Nata a cosenza il 5 settembre 1986, si è laureata all’Università della Calabria di

Cosenza. Attualmente frequenta il corso magistrale in Filologia Moderna all’Università di Firenze.